Polvo, humo, sombra, nada...

Capítulo XIII. La verdad.

2009-03-29T05:54:00.004+02:00

Bajo la luna, un corazón ebrio.
que recuerda aquel pasado,
y grita arrepentido y serio.
Peligrosa es la histeria cuando existen armas sobre la mesa. La furia calienta las venas y tus pulmones se vuelven de sulfuro.
Vuelvan sobre la voluntad y someten el destino según su codicia.
Yo recuerdo aquel pasado y de mi sueño fui prisionero.
Pasado el tiempo vivo en libertad condicionada, sin embargo aún amordazado y también supervisado...

Es crucial aceptar la afirmación, es mi tumba aceptar un no.

Mas las costuras de la poca cordura que dormía en mis ojos se ha partido en número impar.
Trece en este caso. En un capítulo trece, donde esta noche, volar está prohibido y un sueño... perdido.
Bajo la luna, hay un corazón ebrio, que recuerda pues aquel pasado y grita arrepentido y serio.

···MNDR···

Capítulo XII. El vacío.

2009-03-17T23:00:00.009+01:00

Se puede decir que a veces desconocemos todas aquellas cosas que nos perturban y no podemos evitar ocultarlo. En otras ocasiones sabemos que nos ocurre algo y pretendemos esconderlo, quizá por miedo, quizá por inmadurez... El caso es que sin embargo en otras, sabemos que algo nos incomoda y pretendemos aparentar que desconocemos la razón a pesar de conocerla, al menos por ese instante...

Quizá todo se podría solucionar si somos capaces de abrirnos más a las amistades o quizá, dichos miedos sean meramente despreciables e insignificantes carecientes de valor alguno. En cualquier caso descubro que abrir los ojos me suele disgustar, contemplar únicamente lo que deseo ver, es lo que me he dispuesto a hacer toda mi vida, cuando otros cesaron al terminar la infancia. Pero de todas formas nunca me he planteado hacerlo y a veces un gran obstáculo invisible para mi percepción se topa en mi camino, y así, cuando padezco en el suelo lamentandome del dolor de la caída, no hago más que llorar por continuar con mi postura ignorante, cerrada a la Realidad. De este modo, es en este momento en el cual me planteo si una engañada sonrisa procedente de un mundo que no existe puede llegar a tener más valor que la oscuridad del vacío absoluto.

···MNDR···

Capítulo XI. Reflejos de luna llena.

2009-03-13T02:16:00.003+01:00

Hoy la luna llena me ha preguntado si estaba lista para lucir su gala. Quería saber si tenía espejos para sonreir. Lágrimas bajo el rayo, llantos de noche eterna. Ella siempre melancólica y fría. Misteriosa y cálida. Todo al mismo tiempo. Susurra y me controla. Sabe mis temores, conoce mis daños, y pregunta por sus reflejos. Estoy y no estoy, duermo en los sueños, pero no sueño cuando duermo. Pero ella sabía algo más. Hace años soñaba en azul, poco despues en violeta... ahora en blanco y negro, pero ayer solo en blanco, sin haber negro. Lloré. Grité y morí. Se que nadie lo sabe, pero ella me comprende y me abraza con su luz. Volveré a verla en unos días. Pero quien sabe di ya habré dejado de dormir por temor... a no soñar.

Me despido, dulce y bella luna.

···MNDR···

capitulo X. Aquellos labios.

2009-02-27T03:01:00.002+01:00

Alguna vez me besaron unos labios.

Ahora dudo si besar yo los tuyos.

¿Cuál es el precio de ese ansiado elixir?

¿Cuánto cuesta el terciopelo?

Tú me dices que no te quiero...

Sin embargo yo te respondo

"No puedo querete si tus labios no son de nadie".

-entonces... abrázame.

··· MNDR ···

capítulo IX. Interrogación.

2009-02-23T04:06:00.002+01:00

Siempre supe que había dos tipos de personas en el mundo;

las que te admiran y las que te envidian.

-odio los domingos-

···MNDR···

Capítulo VIII.

2009-02-18T12:12:00.002+01:00

Puede que sea luna nueva,

puede que venus esté mosqueada,

quizá quedan espejos rotos,

a lo mejor y tan solo hoy no es mi día.

Seguro que es sudestino, tiritar con una nota de piano gastando toda la noche en buscar en su interior y esperándote a ti. Así, con un escalofrío tocar la canción para el amante que espera salir de su prisión, el sinfonista de los llantos que juegan los los ecos, y el domador de silencio y soledad.

...Mirando al agua apoyado en la barandilla, no tuvo más remedio ante la desesperación que saltar cuando el viento le acariciaba el rostro...

Él saltó.

a lo mejor y tan solo hoy no sea su día.

Sin embargo, hoy es el día tercero, y sigue sin noticias de las esperanzas.

Sigue el luto oficial...

···MNDR···

Capítulo VII

2009-02-17T23:33:00.002+01:00

Me gustaría recordar volver a sonreir, he olvidado el sentir entre tus brazos, pero no hay nada más que rescatar del pasado. ¿Quién sabe si alguien me agarrará de la mano?¿Quién sabe si volveré a reír sin importar la hora de vuelta? Como sentado entre dos sentidos de una autopista, en la que cada cual avanza a su destino y me mira apenado viendo como no hago más que ver a la gente... ¿avanzar? Hoy rescato aquella canción para los amantes que me fue regalada, que escuchaba en la noche bajo las sábanas con los ojos cerrados.

Subo, me peino con las manos en un reflejo de escaparate, sonrío, me alzo las mangas, sí, creo que estoy presentable...

¿Para qué?¿Para quién?

Me tumbo en la cama, me quedo dormido.

...y vuelvo a despertar y no tengo sueño.

Las esperanzas no respiran, quizá estén durmiendo, quizá estén soñando, quizá hayan muerto.

Lo que estoy seguro, esque hoy doy el luto por ellas.

···MNDR···

capítulo VI. El andén.

2009-02-10T11:10:00.004+01:00

Aquel medio día de domingo, sus amigos la propusieron ir a comer a un restaurante del barrio. Ella no tenía gran cuerpo para charlas y risas, sin embargo, terminaron por convencerla. Uno bien sabe cuando sobra cuando deja de escuchar las palabras, y las voces se convierten en sonido ambiental mezclado con el sonido del viento chocar con los árboles o el de millares de palomas peleandose por un trozo de pan en una calle desierta. Hoy no era su mejor día pues su cara era la fotografía de un estanque otoñal con una belleza enorme, pero sin embargo, carecía de movimiento y vida... allí donde todas las hojas de los árboles próximos perecían ahogadas.
Al entrar en el restaurante, dejó de caminar por la acera, y su resultado fueron 1486 baldosas...
Se sentaron, pidieron bebida y el menú para 6 personas. Y en ese momento intentaron averiguar qué le pasaba.
Intenando salir airosa, mintió. Pero esa mentira le sirvió para bloquear más preguntas.
Con un brazo apoyado en la mesa y aguantando el peso de su tristeza, su mirada empezó a recorrer todo el lugar. Tomó la copa de vino, bebió. Siguió investigango. Se atragantó.
Allí estaba él.
Tan solo a dos mesas de ella.
Tosió intentando volver a respirar. Llamó la atención. Aquél chico se giró y la observó preocupado.
Cuando volvió a respirar con normalidad, volvió a mirar.
Era verdad, allí estaba él. Sus gestos, su mirada, su sonrisa, sus rasgos, su ropa, sus manos, su pelo, sus ojos...
Parece mentira que su estómago sintiera otra vez lo que en aquél andén.
Sonrió.
No dejaba de observarle.
El chico allí sentado desviaba su mirada de vez en cuando incómodo, pues ella le contemplaba sonriente, con los ojos bien abiertos, y parecía que en cualquier momento iba a acercarse para besarle.
Ella sabía que no era él, pero tenía un parentesco casi perfecto. También sabía que el otro chico se estaba sintiendo incómodo a consecuencia suya, pero le daba igual.
En ocasiones, engañarse a sí mismo, con tal de sonreír y ver la luz del sol aunque sea por un instante no puede ser malo. Esa fue su reflexión.
El chico, cansado de sus ojos como flechas, no pidió postre y en su lugar se levantó para pagar directamente en la barra.
Ella no dejaba de mirarle, estaba enamorada.
No de aquel chico... sino de un sueño del cual nunca consiguió despertar.

···MNDR···

capítulo V. Prisionero.

2009-01-28T16:37:00.005+01:00

Todavía me tienes a mí...

"Cuando llorabas, yo estaba allí para arrastrar todas tus lágrimas...

Cuando tuviste miedo, yo estaba allí para luchar contra tus temores...

Y te he cogido de la mano todos estos años...

Y a pesar de todo esto... todavía me tienes pensando en ti."

Ahora me pregunto si llegara un día en el que pueda volver a llorar con sentido.

Estoy cansado de hablar contigo cuando tú no estás.

Soy prisionero de un lugar donde está prohibído sonreír.

Pues te quedaste con mi vida y ya no me queda... nada

Libérame.

···MNDR···

Capítulo IV. No he dejado de pensar en ello.

2009-01-20T23:19:00.002+01:00

Buscaba una razón por la cual dormir esta noche, pero mis ojos insomnes me propusieron la noche en vela. Escuchaba los sonidos del exterior, las gotas de lluvia en la ventana, los abrires y cerrares de las puertas, el crujir de la noche...

Al amanecer soñé con un precipicio. Descendía. El vacío. Oscuro. Negro. La nada. El vértigo.

Mis manos se agarraron a las cadenas hechas sábanas, mis piernas empezaron a tener frío.

Gríté, me incorporé, apenas podía respirar.

Mi habitación era más grande... estaba oscura, pero una luz cálida procedente de velas que noe xistían alumbraba mi pared más cercana.

Lo observé. Sudaba. Tenía calor.

De pronto mis sábanas empezaron a convertirse en hielo.

Lo sentí. Tiritaba. Tenía frío.
Un ruido eterno violó aquél silencio armonioso.

Lo escuche. Me tapé los oídos. Tenía miedo.

Cerré mis ojos con mucha fuerza. Abracé mi almohada y volví a gritar.

Me desperté. No había sol... era un día nublado, era de esperar.

Hoy... no he dejado de pensar en ello.

···MNDR···

Capítulo III. Lecciones para fingir bien.

2009-01-14T16:38:00.004+01:00

"Si finges interesarte por querer a alguien, al menos antes finge quererte a tí mismo".
Es inútil intentar robar cosas que no te pertenecen solo para sentirte bien contigo mismo.

Espero que tu horóscopo sea mejor mañana...

mes meilleures voeux pour toi, chéri.

···MNDR···

capítulo 2. lágrimas de hielo.

2009-01-11T13:47:00.002+01:00

Cibeles.

Paciente y fría.

Mirada congelada y rostro sereno. Sus labios fríos, no son de nadie. Su alma pétrea, cansada de esperar. Queriéndote sin mirarte.

Cibeles.

Paciente y fría.

Observa. Su capa de un tejido de nieve. Blanca. Elegante y seria. Como nadie más. Mirándote sin quererte.

Cibeles.

Paciente y fría.

Observa. Está cansada de esperar. Tú también te cansas de esperar. Ella llora como todos los días. Encerrada en un foso de agua. Hoy sus lágrimas fueron de hielo y se congelaron en su rostro. Hoy sus lágrimas de hielo le hicieron pasar frío.
Cibeles.

Paciente y fría.

···MNDR···

los charcos no engañan

2009-01-02T16:54:00.003+01:00

Creí alguna vez que un espejo reflejaba la realidad.

Hoy contemplé el mundo a través de unos ojos que no han encontrado respuestas, un mar en mi ventana, música en la nevera, bolígrafos de caramelo...

Sigo sin encontrar respuestas a un mundo que detesta la felicidad. Arena de papel, sirope de estrellas y un lucero en la oscuridad.

Sigo teniéndote en mis sueños.

Nunca encontraré el lugar.

Oscuridad, soledad.

Sigo teniéndote en mis sueños.

¿Qué ha sido de ti?

Silencio.

Sigo teniéndote en mis sueños.

Nota: Los charcos no mienten, y tu reflejo sigue a mi lado.

...y algún que otro cura despistao.

2008-12-31T15:16:00.005+01:00

aviso: hoy no tenía pensado escribir...
Como empezar a dibujar los deseos y también los recuerdos que ocurrieron tiempo atrás, los pasados trescientos sesenta y cinco días se pueden resumir en un tránsito plagado de positivismo y de nuevas experiencias. Debo reconocer, que el número siete fue aún más intenso que este que hoy fallece, sin embargo, dos mil ocho, me ha regalado muy buenas emociones y vivencias. -No voy a negarlo-. Ha sido, como ya he dicho un año lleno de cambios, y generalmente para bien a pesar de pequeños detalles. Sin embargo llegado a este punto, nos damos cuenta de que esas pequeñas cosas que nos han negado en ocasiones sonreir en algunos momentos, son razones por las que reír ahora y proponerse cambiar la dirección de la veleta de nuestro avenir.
He cumplido dieciocho años durante estos últimos meses, y cada vez tengo la sensación de que como doce uvas con más frecuencia. Lo cual me hace ver, que quizás esté creciendo demasiado rápido... Llegué a un lugar en el que jugar a los tazos, intercambiar cromos, o esconderme bajo una mesa son elementos que forman parte de mis recuerdos... que hoy son libros cerrados en una estantería, aún por completar. De todas formas creo que los recuerdos nunca mueren, sino que se guardan y forman parte de nosotros. Nunca debemos de perder o reprimir al niño que llevamos dentro. Pues todos hemos tenido infancia, y prácticamente, a raíz de ella hemos crecido y nos hemos forjado una personalidad gracias a la misma.
Pero lo que sí estoy seguro, esque cada día que pasa, nos redescubrimos a nosotros mismos. En mi caso, encuentro, una razón más por la que amar la vida, sentirme bien. Tener mis pasiones, cultivarlas, llenarme... Supongo que mi mayor descubrimiento durante este año, ha sido convertirme en un esteta, enamorado de la belleza. Y un explorador de la misma, buscándola en cualquier rincón donde yo la pueda hallar. Este año, pues, marcó un destino en mi vida, cuyo mayor de mis propósitos, no solo en la cifra nueve, sino en las sucesivas, es buscar la razón máxima por la cual sonreír sin forzar un solo músculo del rostro y darle las gracias a la vida.

NOTA: Gracias, 2008, sea bien recibido el avenir.

···MNDR···

tres mil seiscientos segundos

2008-10-26T23:34:00.002+01:00

me desperté y hoy decidí hacerte un regalo.

quiero regalarte tres mil seiscientos segundos.

aprovéchalos como quieras, son sólo para ti.

los tres mil seiscientos segundos.

...

ahora dime... ¿cuántos me dedicarías a mí?

... [ c · w · m ] ...

una ración de silencio

2008-10-22T13:07:00.002+02:00

todos los días arranco mis cadenas hechas de sábanas con una emoción, sentimiento, deseo, o voluntad en mi cuerpo.

todos los días comienzo un nuevo día con una canción que sea espejo de esa emoción, sentimiento, deseo o voluntad.

hoy fui preso de mis sueños, nada mas...

hoy no quiero escuchar ninguna canción.

no hay ánimo que pueda hoy ser definido, prefiero secuestrar las palabras.

tan solo oir el silencio roto por la tormenta.

y llover.

. . . [ c · w · m ] . . .

sin tinta...

2008-10-20T15:20:00.001+02:00

cómo podría asumir este momento. Al igual que las ideas son prisioneras por la falta de tinta, mis fuerzas son terminadas por la falta de tiempo de los relojes. no quedan más segundos por los que avanzar, y en consecuencia, se han borrado los caminos a elegir. cómo podría desvivir aquellos recuerdos, en los que la luz cegaba la memoria.los deseos no son más que impulsos nerviosos que ofuscan la felicidad. no quedan velas para alumbrar la penumbra de la incertidumbre como tampoco resta un solo brillo de la poca esperanza que desvive en un mundo sin hogar. no queda mas tinta ya... se ha borrado la memoria y no hay más vuelta atrás.
ya he vuelto.

... [ c ·w · m ] ...

Vuelo al cielo...

2008-08-21T00:17:00.003+02:00

" Hace cuatro años, nuestro corazón viajó en aquél tren,

hoy nuestras almas viajaron al mismo cielo..."

Por las víctimas, familiares y amigos...

... [ SCNS ] ...

Café descaverdado

2008-08-20T16:54:00.003+02:00

Hoy me apetece narrar...

Se despertó aquella mañana, como otra cualquiera. Distante consigo mismo y soñoliento.

Y ayudándose con los brazos para guiarse por el pasillo, se dirigió hacia la cocina.

En ese momento se preguntó porqué se habría sentado en la silla del comedor, si no tenía apetito para probar bocado.

Ante los momentos de observar durante indefinidos segundos a una de las baldosas de la pared, comenzó a escuchar el segundero del enorme reloj que se encontraba en lo alto de la puerta. En ese preciso instante un sentimiento de humillación le invadió hasta los pies. Como si un cubo de agua sucia se hubiese derramado por todo su cuerpo, hasta quedar completamente mojado... comenzó lentamente a sentirse mal consigo mismo... y no quería recordar el motivo.

Quizás los recuerdos de las cosas por las que nos arrepentimos hagan frente al hambre.

Quizás, pero hoy había tormenta en la memoria.

Había correo esa mañana. Dos facturas que no estaban dirigidas a su nombre y una sin remitente con su apellido en el destinatario del sobre.Volvió a la cocina de nuevo, y retomó la idea de tomar algo, aunque sea un vaso de leche. Decididamente, comenzó a abrir el sobre mientras daba pequeños sorbos a su deficiente desayuno.

"No puedo aguantar más ver, que todo lo que te enseñé, lo hagas a escondidas con él..."

Los cristales del vaso que contenía la leche, y no se quedaron en su mano, cayeron estrepitosamente al suelo...

Las flechas de la culpabilidad le hicieron herida abierta en la piel.

Dejó de leer, pues la niebla que artificialmente creó esa mañana en su memoria para no querer recordar su conciencia, se despejó por un sol acusador.

Un sol de verdad como el de aquella mañana, que fue hija de una noche de mil y una mentiras...

El engaño y la mentira suelen esconderse en el más oscuro rincón del cajónde los remordimientos.

Aún le debía tanto... y le pagó su deuda con sucias mentiras...

... [ S C N S ] ...

Bofetada al aire.

2008-08-15T17:12:00.000+02:00

¿Qué tal estás?

Estoy esperando...

Y... ¿A qué esperas?

A que algún día me devuelvas mi vida.

El aire me está ahogando.

Y tus manos son mi oxígeno.

... [ SCNS ] ...

Les fleurs du printemps.

2008-08-11T22:44:00.000+02:00

Ayer me acosté tarde. Eran cerca de las cinco de la mañana, y el sol vacilaba con levantarse.Sin embargo, mi alma tiende a ser fotófoba y finalmente me perdí entre las sábanas.Ayer soñé con una playa digital. La arena era cálida, sobre la que pudiese gozar y suprimir después. Las olas fueron diseñadas a mi voluntad y el tiempo congelado en un atardecer infinito. Bajo una palmera encontré ciertas flores del mes de mayo que no dudé en arrancar. Los pétalos se fueron marchitando y un vendabal, comenzó a azotar mi playa... y para sorpresa, mi piel se fue agrietando también. -Ojalá todo fuera un sueño- pensé.

En ese momento abrí los ojos, y me encontraba tranquilamente en mi habitación.Eran las tres de la mañana y no sabía cuántas horas había dormido. En silencio, sin tratar de hacer ruído que pudiese perturbar la tranquilidad,me levanté, quería mirar la luna, así que no tardé en abrir la persiana.

Tras el cristal podía ver al otro lado mi habitación, observé, en vez de un jardín, un reflejo de mi habitación. ¡ Mi cama estaba ardiendo !

Como una fiera hambrienta, empezó a expandirse, hasta que me rodeó por completo. Sin embargo, tenía frío.

El deseo, es peor que el fuego, no expira ni con el mar. Y en ocasiones, no quema, congela.

Cerré los ojos con mucha fuerza y cuando los abrí, unas manos abrazaban mi cuello, y acariciándome, fueron descendiendo, hasta mi cadera. Me estaba realmente congelando...

Sobre mi torso, había una de las flores de mi playa digital.

Al recibir su aroma, un aroma tan familiar... tantos recuerdos...tantas historias... perdí el conocimiento.

Abrí los ojos, eran las seis de la mañana. Mi cuerpo, con sudor frío. Una mala noche.

Todo había sido un sueño... o no.

... [ SCNS ] ...

¿ Por qué no te callas ?

2008-07-27T00:15:00.001+02:00

Sábado 26 de julio de 2008. EEUU.

Médicos de un conocido centro de investigación sanitaria de Estados Unidos han diagnosticado una grave patología humana que afecta a un alto porcentaje de las muestras estudiadas. Se trata de una pandemia que ha sido globalmente localizada, ocasionada por la entrada de un microorganismo aque presenta antígenos que el organismo no consigue detectar. Por este motivo, dicho huésped, es capaz de permanecer en el hospedador durante grandes temporadas Incluso, se dan casos en los que el sujeto hereda la enfermedad y no llega a curarse en ningún momento de su vida.

Dicha anomalía psicológica se caracteriza por ser enormemente contagiosa. La enfermedad consiste en que el paciente sufre de bocabierta incerrable. el sujeto tiene una cierta tendencia a abrir la boca y no llega a tener suficiente voluntad para cerrarla.

No solo con ese problema, si no que cada vez que el paciente tiene que abrir la boca, presenta una necesidad ardiente para pronunciar palabras hirientes contra el resto del mundo que le rodea, las críticas son los enunciados que mas utiliza el patógeno para manifestarse.

Los estudios realizados apuntan a que el sujeto acaba perdiendo la voluntad, la conciencia, y acaba hablando a fin de herir a sus conocidos inconscientemente. Posteriormente, una vez ocurridas las consecuencias sociales, el sujeto niega todo lo que ha pronunciado, pues éste, no era consciente de aquello que decía.

El microorganismo se nutre de todos aquellos comentarios que su hospedador pronuncia, y gracias a este hecho, consigue reproducirse y acabar manipulando al paciente, de manera que parasitan al sujeto en cuestión anulando su voluntad moral, así como su empatía. Sin embargo, la consecuencia más peligrosa de dicha infección consiste en anular cualquier posibilidad que posea el inividuo para ser feliz. Pues este termina sufriendo una cadena de depresiones esporádicas, pero constantes durante toda su vida.

Se ha descubierto también que el patógeno se contagia, como ya se ha dicho, muy fácilmente, desde la simple vía oral, como auditiva. Es por este motivo que se considera una epidemia globalizada. De todas formas, para evitar su contagio, a los pocos que no padezcan esta enfermedad, se necesitaría poner en cuarentena al planeta entero.

Por el momento no se han encontrado curas, ni remedios, contra esta enfermedad "posiblemente" mortal. Sin embargo, moralistas apuntan a que esto es realmente una gilipollez y que no ha sido nada más que un invento de un escritor de blogs que está cansado de que la gente hable por no callar. Por otra parte, le dan la razón en que la sociedad necesita alimentarse del comentario fácil, hiriente, morboso y atractivo. Que los vicios si son una enfermedad. Y que impedirse alcanzar la felicidad, si es un motivo de muerte, aunque sigamos viviendo. Pues es así como muere la voluntad y expira la conciencia.

... [SCNS] ...

El silencio

2008-07-22T15:20:00.000+02:00

El silencio es la forma más elocuente de mentir...

Nunca hemos aprendido a callar, pues las palabras fluyen como un río al mar.
El silencio es el arma más letal. plagado de sustantivos que apelan la realidad.

" ¿Y Fácilmente acptamos la realidad, acaso porque intuímos que nada es real? "

El grito de las miradas, el llanto de una caricia, la agonía de un beso.
Pues como ya se dijo... el aire es de cristal... y puede estallar.

Un silencio para mirar, un silencio para sentir, mi silencio para soñar...
Amo mi silencio, y grito por el ruido. Pero acostarme con aquella ausencia.
Cuando el silencio juega con acordes, nace la música. La armonía... la perfección.

...En tu silencio habita el mío.

...El silecio, la mejor manera de mentir.

...Y el aire, de cristal.

... [ SCNS ] ...

Nada

2008-07-17T21:24:00.000+02:00

Sé que podría escribir los versos mas bellos esta noche,pero lo cierto es que ya lo hicieron otros.
Sé que las volverán las oscuras golondrinas, pero no merece la pena tal recompensa.
Sé que algunos olmos son viejos y secos,pero... qué me queda ya de ti.
Hoy podría ser pirata y cantar una canción,
en la cual tener diez y cien cañones por banda no sean suficientes, menos que mi temor.
Soñé con Córdoba de un color verde... (que te quiero verde).
allá donde las odas jugaban con las nubes,
y polifemo con la hermosa galatea.
Hagamos un mundo, bucolico y pastoril.
Volemos un jardín de caminos que se bifurcan.
La vida es corta y la guerra eterna.
La vuelta al día en ochenta de mis mundos.
Te espero en las orillas del sar,
en un día que el sol murmure y adore la auroraun día marrón, una sombra...
Lo cierto es que te quise regalar,
tu más tierna poesía,
sombra que sempre m'asombras,
mi corazón dolido,
llora por vos.
Ausencia de ausencias...

... [ SCNS ] ...

Llueve...

2008-07-17T21:14:00.000+02:00

Llueve a las tres campanadas de media nocheluna rechazada por las nubes de mayola agonía del charco que no refleja estrellaslágrimas cristalinas que gritan por no caer...la lluvia de mayo .

Llueve sin cesar, aún mas fuerte. Esta es la noche, nostálgica que recuerda algo que olvidé. Llueve y truenan, los momentos que fueron ocultos en la oscuridad de la noche. Llueven con frío, los abrazos rotos que fueron victimas de no saber.
Llueve tristeza, llueve alegría, llueve nostalgia, melancolía...Silencio y paz, en la noche, ausencia de ruido, calma eterna. Las almas se reúnen en la fría calle. haciéndose oir en el silencio. Misteriosa y fría calle, el eco de una tormenta que pronto volverá.Vuelve a llover, nunca para, la tristeza, la alegria... llueve nostalgia...llueve...melancolía.

... [ SCNS ] ...

Capítulo I

2008-07-17T20:58:00.000+02:00

( 8 Tiempo pequeño. Bebe )

El reloj del andén avisaba la llegada de la medianoche. El servicio de metro estaba en sus últimos momentos de funcionamiento de la jornada. Las pantallas anunciaban que el próximo tren llegaría en un par de minutos, mientras que el andén contrario recibía en soledad una nueva fila de vagones. Se podía distinguir perfectamente el eco de las carcajadas de unos jóvenes que salían de fiesta aquella noche de un invierno tardío.
Habían pasado ya varios pares de minutos y la impaciencia de los pocos que esperaban se iba agotando. Tal era el ambiente que hasta parecía que las goteras de los siniestros corredores nocturnos del metro lloraban con mayor melancolía.
Fue en aquél momento en el que una voz anunciaba por megafonía una inundación en remotos intervalos de aquella línea de color azul. Por este motivo, los gritos y quejas de los presentes irrumpieron el silencio dormido del servicio de metro nocturno.
Aquellas personas fueron abandonando el frío andén poco a poco con frustración, hasta el punto de insultar a los inocentes encargados de la venta de billetes, a medida que se acercaban a los torniquetes de la estación.
Fuera, en la calle, una manta de nubes grises protegía la ciudad del cielo estrellado. La torre metálica no se podía distinguir por la espesa niebla y la lluvia había convertido las calzadas, en pequeños mares a esquivar con ágiles saltos.
Los tejados de pizarra iban escurriendo la tormenta hacia las fachadas, que éstas, a su vez, no eran capaces de aguantar y optaban por dejarla caer libremente sobre las aceras.
Era tan tarde que los parques estaban cerrados y únicamente habitado en esos momentos por la juventud clandestina y algún pobre cuya vida no le sonrió alegremente.
La gente que había sido traicionada por el servicio de transporte público nocturno, ascendía las escaleras de la boca de metro a toda velocidad cubriéndose bajo sus abrigos, chaquetas o cualquier cosa que les pudiera servir. Había incluso una chica rubia que protegió sus bellos mechones con periódicos gratuitos, o una mujer de color inmigrante que tapó a su bebé de pocos meses en su gabardina quedándose ella expuesta al frío helado de aquél diluvio digno de capítulos bíblicos.
Entre la multitud exaltada había una figura masculina. Su estatura era en gran parte elevada y su apariencia era una mezcla de adolescente que no llegaba al par de décadas de edad. El chico se distinguía de la multitud ya que, a pesar de la violencia de las gotas de agua que se derramaban sobre su rostro y sus prendas, él no se inmutaba...
Su cabello era bastante corto, de un color negro muy, muy oscuro. Tan oscuro como el carbón, o incluso el asfalto pavimentado de la calle. Y siempre le había gustado experimentar con multitud de peinados con crestas, flequillos o la típica raya clásica.Años atrás, siempre había sentido vergüenza al mostrar la frente. Se sentía desnudo y su confianza en sí mismo era prácticamente nula cuando esta parte de su rostro lucía libremente. Aunque los niños nunca le habían hecho burla, es sabido que cada uno de nosotros tenemos debilidad en algo que jamás llegaremos a conocer el porqué. De todas formas, con el paso del tiempo, los cambios en su cuerpo le habían regalado unos rasgos muy definidos en cuanto a la complexión, así como su punteada barbilla y amenazante mandíbula revestida por cierto vello facial descuidado de varios días de boicot a la cuchilla.
Su mirada era rasgada, al igual que sus ojos. De una profundidad inmensa, y un misterio cuyo color grisáceo le hacía honor. Un gris que jugaba con tonos azules y amenazaba de vez en cuando en volverse verde. Sin embargo, a pesar de tanto misticismo, sus ojos eran tan expresivos, que un solo pestañeo no tenía precio en palabras u otros gestos.
Sus labios eran finos pero varias ocasiones habían sido objeto de deseo de adolescentes compañeras, o incluso amigas. Del mismo modo que un niño que realiza una colección de pegatinas, y en su álbum no falta más que uno que probablemente, nunca llegue a conseguir.
Vestía una cazadora de un color claro con una capucha seguidora de las nuevas tendencias de la moda europea, de tal manera que sus deportivas de marca le hacían juego inverso con sus pantalones vaqueros, también de marca conocida.
Sobre su espalda llevaba un maletín más grande que sus hombros, dentro guardaba un proyecto que había presentado en clase de Expresividad.
Alrededor de su cuello, vestía un colgante que terminaba en una cruz latina sobria y plateada, como siempre, de marca, la cual estaba siendo duchada por la tormenta, pues el chico era el único que destacaba de la multitud por no tener prisa en huir de la lluvia, y mucho menos en buscar algo con lo que refugiarse del agua.
A medida que paseaba lentamente por la calle, sus prendas de vestir se iban oscureciendo de tonos más pálidos, y su cuerpo se iba enfriando cada vez más, pero no le importaba... él era feliz.
Se iba mirando su reflejo tembloroso en el agua de los inmensos charcos, un reflejo que siempre le había costado aceptar y con el cual identificarse delante de un espejo.
Su marcha se detuvo cuando comenzó a visualizar el río agitado por el viento, que al igual que lo hacía con el agua, lo hacía con su oscuro pelo.
Se encontraba en uno de los embarcaderos más conocidos de la Villa, la más cercana al Gran Museo, uno de sus lugares favoritos. Apoyado en uno de los muros que separaban la calle del paseo que había a mismo nivel del agua, se quedó perplejo con la mirada perdida, en busca de la torre metálica. Sin llegar a visualizarla, pasó a buscar alguna que otra catedral. Acto seguido decidió empezar a nombrar en su cabeza, cada uno de los puentes que la niebla le permitía visualizar.
A pesar de que el mercurio de los paneles públicos alertaba un número ínfimo de grados centígrados, él no sentía frío, ya que esa escena gris como sus ojos, le hacía feliz...

Su nombre era Fabrice, aunque a él no le importaba demasiado el nombre. Su edad correspondía a apenas diecinueve años, cuyos últimos cinco años, habían sido los años más importantes de su vida. Su madre era natural de Aquitania con abuelos españoles, exiliados en Francia durante la Guerra Civil por simpatizar con la República.
Su padre... nunca tuvo contacto verdaderamente afectivo con su progenitor paterno.

Allí se encontraba él, alumbrado por unas caricias de luz que venían de las farolas de la calle y del Gran Museo. Solo y deleitándose de sus canciones más hermosas que había anteriormente seleccionado para su aparato electrónico.
Fue en ese instante en el que su bolsillo derecho, donde guardaba su teléfono móvil empezó a vibrar. Había recibido un mensaje, y Fabrice ya se imaginaba de quién.
Sin ánimos de sacarlo del bolsillo y presuponiendo el contenido del mismo, comenzó a despertar de su sobrio sueño y a volver a caminar. Tenía aún cosas por hacer
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Dulce discordia

2008-07-17T20:54:00.000+02:00

Al igual que un gato negro es apreciado antagónicamente por el pesimismo y su opuesto, ciertos figurantes de la historia que escribo desde que emerjo de mis sábanas y me refugio en ellas, hacen de tal discordia, su plato más goloso.Es así, parece ser que lo popular es buscar momentos felices en la infelicidad... nobleza en la mentira y belleza en la basura.Damas y caballeros, estamos ante una drogodependencia del ser Humano.La crítica solo sirve de flecha para envenar, y no se utiliza como un ladrillo que podríamos utilizar para subir más alto. Desgracidamente, la única manera que utilizan las personas para subir más alto no es ascender peldaños, si no que se buscará cualquier método para impedir que los demás progresen en su escalada y tal acto de cobardía tan despreciable es fruto de la "verde que te quiero verde" envidia.Volarán por los aires al ritmo de un gaudeamus nuestros esfuerzos, que tras largos años, han llegado a una meta temprana. Es triste darse cuenta, que todos aquellos que compartieron las ceras de colores con menos de un lustro de existencia, sean hoy cruelmente, martirizadas por armas de discordia.

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Capítulo 43

2008-07-17T20:48:00.001+02:00

XIIIL

Aquél día volvió a tener aquél sueño. Abrió los ojos, todavía sin haberse incorporado de su cama, para él; una piscina de sensaciones y confidente de sus deseos.Aquella mañana se incorporó percatándose de que su torso estaba frío, como la escarcha de su nevera antigua, a causa del sudor que aquél sueño, le había provocado.Tenía muy poco pulso y las manos le temblaban y cuando aún era víctima del cansancio, sentado sobre el colchón y con la mirada bien perdida en el vacío.Fue el momento que su lágrima más rebelde aprovechó la distracción de su carcelero para fugarse de su prisión.Aquél día, él no desayunó, no fue al instituto, no llegó a poner un pie en la suelo... Se sentía débil, sin fuerza, con miedo a lo que el otro lado de la puerta de su habitación hubiera.Soñó con aquella carta que una mañana apareció bajo su almohada. Recordó aquellas caricias que cabalgaron por su espalda a la luz de la luna. Maldijo a cada uno de los granos de arena que forman esa playa azotada por el sol durante el día y aliada de rayos lunares. Volvió a llorar al recordar la última llamada para aquél pájaro metálico que partía lejos...Hoy ya habían pasado cientos de lunas desde entonces, sin embargo, los efectos secundarios de ciertos momentos hacen de él un pálido sufridor de un hechizo sectario, del cual, lentamente se va mejorando.El deseo a veces es de fuego, el placer es egoísta y hace del capricho, su mejor esbirro.Por este motivo, hoy fue víctima de una pesadilla, en la cual prácticamente, la misma arena del mar penetró en sus sábanas.Un viaje en el tiempo que fue duro, a pesar, y en consecuencia, de aquellos momentos que se tatuó en su espalda. Fantasías que fueron tatuadas en su memoria, y él, orgulloso, sonríe al descubrirlas en el espejo de su mente, al igual que un militar cuando regresa de la batalla.El olvido es el mejor alcohol para curar heridas. Pero al igual que este químico, es doloroso y escuece... Del mismo modo que la herida es importante y tardará en mejorar.Siempre le reconfortará pensar que los recuerdos oscurecidos por el tiempo son los que no crean dolor. Y aunque su memoria cosió aquella herida abierta, volverá algún día a soñar, al igual que esta noche, pues su alma lo inmortalizó con bellos óleos, en las paredes de su corazón.

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Nowhere

2008-07-17T20:45:00.000+02:00

Dormir y saltar desde tu cama a un Mundo donde las reglas son tus sueños, y las leyes no son más que suspiros que gritaron tus caderas.
Galopar juntos a ningún lugar, donde el Sol ilumina la noche, y la Luna hechiza tus deseos. Las sombras son el eco de un pasado que brutalmente se esfumó.
A pesar de nuestras vidas, soy el inquilino de tus brazos, que me refugian de la ventisca helada. Tu voz serán los peldaños y tus manos me guiarán por la escala que juntos construiremos al ningún lugar, donde el Sol ilumina la noche y la luna hechiza tus deseos.
Las horas se derriten, y las flechas que bailan al ritmo del "tic-tac" copularán cuando el Sol brille en nuestro mundo de ojos cerrados, que danza con versos rápidos y una dulce rima.
Mi alma saltará por el precipicio de confianza... con los ojos vendados y los brazos abiertos.
Ven, vayamos juntos a ningun lugar, habitemos nuestra Realidad, fundemos la fantasía, déjame volar por los montes de tus labios, cáliz de la vida y caja de Pandora.
Ven, vayamos juntos a ningun lugar, donde el Sol ilumina la noche y la Luna hechiza tus deseos.
Ven...

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Réquiem por hipócritas

2008-07-17T20:39:00.000+02:00

Hoy podrían arder las teclas de mi ordenador escribiendo miles de versos que se me ocurren para hacer oídos sordos a una de las enfermedades más graves de nuestra Sociedad. Es en estos momentos cuando comprendo que deriva de la palabra "sUciedad".Tengo poca vergüenza, mucha labia y verbo infinito. Mis ganas son insaciables y mis ideales trato que no tengan fin alguno. Nunca pensé en sublevarme...
En toda mi vida he huído de la crítica, he temblado ante el insulto, y he escapado de la burla. El miedo siempre fue mi mayor temor, y mi temor fue el miedo más grande. De pequeño temblé al enfrentarme, nunca pensé en sublevarme...
Adolescente y tuve decenas de amigos, pero sin embargo echaba de menos algo que aún no tenía, la amistad. Fuí diana de miles de mil flechas envenenadas, víctima de los más crueles comentarios. Muchos ahora "disfrutan" con lo que yo me deleitaba. Esta noche me río con una copa de "champagne", escupiendo sobre los recuerdos de aquellas ilusas personas. Incluso, y exclusivamente, algunas que tuvieron el honor de hacerse llamar amigos. Iluso, inocente e infantil, nunca pensé en sublevarme.
Hoy, quien es especial, es raro. A quien no le gusta el fútbol, no es un "hombre". Quien aprecia el arte, es una nenaza. Quien rechaza la violencia es "un cobarde".Y quien llora con "Muerte en Venecia" es un marica. Quien aprecia su país es un "puto facha" y a quien no le gusta la familia real (permítaseme incluirlos en minúscula) es un "puto comunista". La incultura, la ignorancia, la cobardía... nunca supìeron que me fuera a sublevar.
Tal cual soy yo: voy al cine, me gusta leer de vez en cuando, disfruto con la música, canto, río, sueño y pienso. Respiro, como y vivo. ¿Qué mas se puede pedir?
Me gusta escribir en un diario, mis vivencias, sentimientos, recuerdos, ideas e ideales.
Soy de los que sueñan con desplegar las alas y volar. Y lo más importante, soy feliz.
Hoy en día, estrenando adultez como quien quita la etiqueta de un jersey nuevo, soy capaz de citar la frase que un conocido gritó en poemas de Euskera: yo soy viento de libertad. Mis decenas de amigos han pasado a no poder sujetarse en la palma de mi mano. Pero sus corazones son mas grandes que la Métropolis madrileña en plena Gran Vía. Mi vida se convirtió en un circo, pues aprendí a esquivar navajas con los ojos cerrados como en un gran espectáculo. Mis heridas cicatrizaron años atrás y no volví a sangrar una sola gota de tristeza más. Una mañana me levanté y bailé sobre los cristales rotos de los espejos de quienes intentan destrozar las vidas felices: ¡Pobres víctimas de la envidia!.
Sé que podría escribir un soneto de burla, sé que mi mayor arma es la Palabra, sé que mi fortaleza no es más que mi experiencia, sé que hoy por hoy, soy feliz, pues nunca creí que algún día llegara a sublevarme.
Hoy es el día en el que compadezco a aquellos que su vida es tan práctica como una nevera; fría por dentro, y ésta solo se ilumina cuando alguien les abre una compuerta, y en la soledad... la oscuridad conquista cada rincón de su alma.
Hoy es el día en el que bajo al cementerio de los desterrados de mi vida, para dejar una rosa marchita en honor a aquellos que prefieren escupir basura sobre las personas, solamente por tener una razón por la cual abrir la (sucia) boca.
Así pues, y sin embargo, como dijeron varios grandes, "sobrándome los motivos" y ya que "por la boca vive el pez" , me queda decir un lema para aquellos que el dolor por ser ellos mismos les impidió a ser felices.
Un lema que es la mejor de las armas contra aquello de donde la "sucia Sociedad" hoy en día es escenario de lo que llamamos Hipocresía: "¡Dientes dientes, que es lo que les jode!".

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Un andén llamado esperanza

2008-07-17T20:37:00.000+02:00

Las agujas del reloj anunciaban la media noche, a partir de aquél momento, los caballos de acero relinchaban con menos frecuencia cabalgando sobre las vías. El eco de las gotas que caían del techo tomaban protagonismo al lanzarse caída libre, un eco que gritaba por los pasillos, un eco que lloraba por algo... Era un lugar sucio, frío y olvidado. Dos andenes con distintas direcciones que eran víctimas del silencio y de la oscuridad, sin embargo una pequeña penumbra esperanzadora procedente del final del túnel, hacía honor a lo que un día fue una estación de metro. Una estación, un cruce de caminos, un lugar de donde partían y volaban los sueños. Hoy, un cementerio de esperanzas. La deteriorada publicidad no se podía leer y la mugre había conquistado la mayoría de los azulejos que vestían las paredes de los pasillos. La noche era presente durante todo el día, pues las bombillas habían muerto décadas atrás y las pintadas eran las únicas manifestaciones artísticas que se visionaban en el lugar.
Entre dos bancos se encontraba una figura, que descansaba y se resguardecía del frío bajo unas viejas mantas, entre unos cartones sucios que no pudieron resistir la venganza de la humedad.
Esta figura era un hombre, de una edad sexagenaria, pelo canoso, su rostro estaba sucio y su nariz pronunciada. Destacaba una cicatriz que viajaba por toda su frente que recordaba a una de sus travesuras de su infancia, y ésta frenaba en uno de sus ojos, grises y grandes, con un brillo especial y característico, como los de un espejo que refleja las imágenes de su vida pasada.
A su derecha se encontraba un carro de la compra de un supermercado de barrio, con una rueda sin funcionar, y las demás, víctimas del óxido. En él, guardaba su más preciada posesión; sus recuerdos.
En el momento que pasó el primer tren tras la media noche, sin efectuar este parada, el sonido hizo que el hombre se despertara. Tras situarse en aquél lugar, se fue incorporando con dificultad y movimientos de embriaguez. Ayudándose del carro, que su sonido retumbó a lo largo del túnel, comenzó a caminar hacia el final de uno de los andenes con una extraña cojera. Mirando a los lados, y en el más profundo de los silencios, se agachó para coger, con cuidado, unos cuandos cristales rotos de lo que algún tiempo formaron parte de algun retrovisor de uno de los vagones del metro de Madrid.
Fue en aquél instante, en el cual, el individuo tomó fuerzas para mirarse en él. Cuando su reflejo se hizo presente en aquella supercie, se paró a observarla ciertos minutos hasta que exclamó:-"No eres más que un mendigo, un anciano sin casa, olvidado, sucio, sin nada..."- Gritó.
-"No, es mentira... no soy nada de eso, tengo un hogar, tengo familia... algo me queda, es más, ¡lo tengo todo!"- Se respondió a sí mismo.
-"¡No eres más que un mendigo que lo perdió todo!, fuíste grande, tuviste familia, amigos, dinero, todo... y tu avaricia y egoísmo lo hizo perder todo. ¡Todo!. Mírate ahora, cómo has acabado...!"- Se contradijo con ira.
-"Este es mi hogar, mi casa, no podría vivir en otro lugar..."-
En aquél momento, otro tren del turno de noche rompió el silencio del lugar atravesando la estación con rapidez.
-"¡No eres más que un mendigo que lo perdió todo"-repitió- "Tu hogar es un andén de una estación abandonada, los trenes nisiquiera paran, nadie pasa por aquí, solo tú y las ratas. ¡Sí! ¡Las ratas!, las ratas no pueden subir al tren, ¿Acaso existe algún tren para ellas? Tú cogiste tu tren equivocado, y acabaste aquí, en una estación sin oportunidad, víctima del olvido.-
Pasaron varios minutos en los cuales, el mendigo mantuvo una mirada perdida hacia el final del túnel.
-"Este es mi hogar, mi estación, mi andén, y los trenes me hacen compañia..."
-"Esto es lo que mereciste"- respondió.
-"Este es mi hogar, mi vida es este andén, esperaré al tren que me deje subir..."- Suspiró profundamente - "Este es mi hogar, mi vida es este andén, el andén de la esperanza"-
Fin

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Quizás la luna no esté tan lejos, y la pueda abrazar

2008-07-17T20:31:00.000+02:00

Ahí está la luna,¿Cómo se podría quitar del cielo la luna?¿Cómo se podría arrancar pa’siempre del cielo?Y así animarme yo de este anhelo…Ey! dime luna¿por qué me miras no será que estarás enamorada?Que no te puedo ocultaroh! no, noooooLuna me haces recordar...

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Galerías de la muerte

2008-07-17T20:22:00.000+02:00

Un día importante, una gran exposición, un tema que trata sobre el dolor y el sufrimiento, una representación excelente, en vivo y en directo, bajo los ojos de las bestias que carecen de escrúpulos...
Guillermo Vargas Habacuc es su nombre, fiera que se rebeló ante la sensibilidad humana, y con golpes de martillo, destruyó en pocos días, lo que las asociaciones por los derechos de los animales llevan luchando. Ese individuo se hace llamar artista. Se tomó la libertad de abusar de la mirada perdida de un pobre animal que vivía abandonado en la calle, pues su idea de crear polémica fue un sueño, que no tardó en hacerse realidad.
Prisionero de un cordón, atado, sin poder desplazarse, en un remoto rincón de una Galería de arte.
La criatura desfallecida fue el objetivo de numerosas miradas que observaban su lenta y dolorosa muerte que la sed y el hambre le proporcionaban, mientras que, el reflejo de vida que brillaba en sus ojos, se iba apagando hasta el punto de fallecer públicamente.
La bestia en cuestón ganó por este acto de crueldad, que su nombre reluciera entre los más prestigiosos e innovadores, a la par de aquellos que le tachan de inmoral e inhumano.
Una copa de champagne francés y un par de canapés de caviar fue lo mejor para acompañar a la dulzura que tiene la muerte de un perro, que no ya suficientemente torturado por la vida, tras vivir en la calle, escapando del hambre y del frío, fue víctima de la voluntad de esta persona.
Su sufrimiento, que generó placer a los asistentes, una muerte pública que quedará siempre grabada en la memoria negra de aquello que algunos llaman arte.
Carlos.
BOICOT a HABACUC, firmen aquí:
http://www.petitiononline.com/13031953/petition-sign.html?

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